La regina d'Africa di Michele Colafato

Cari amici di Tieni aperto,

ho alfine trovato la pazienza e la resistenza per semplificare  il breve racconto in versi che narra della regina d’Africa e della sua reggia ai piedi dell’Aventino.
Ringrazio le amiche e gli amici del gruppo Sentieri e del gruppo Familia che mi hanno sostenuto in varie fasi del lavoro.

  La regina d’Africa

BNP ParisBas trasforma in residenze di pregio

gli inutili uffici di un laborioso passato,

la Banca Nazionale del Lavoro a Piazza Albania

Dalle fatiche che la pubblicità del venditore certifica esclusive

si leva una polvere acre e solerte che offusca la statua equestre di Skanderbeg

il condottiero, e allo straniero nasconde il sudore e l’azzurro del cielo.

Nei pressi della statua vedi in terra una quantità infrantumi di laterizi,

chiazze di ghiaia e pietrisco, mucchi di sanpietrini

Qui e là tra un batter d’ali e sussulti di volo si odono

gli strepiti e le strida di uccelli nervosi e infastiditi nella caccia al cibo dai loro

concorrenti e vicini.

Al di là della strada la regina spintonata fino all’Italia

dalle stesse acque in cui si specchia il corno d’Africa

ha creato all’ingresso della nuova reggia il suo nido

sotto uno spesso telo di plastica per  edili, e lo ha protetto

con un arredo originale di rami, piume, stoffe e asciugamani

donati da mani amiche.

Un giorno, di ritorno dal supermercato, mi fermai a guardarla e finii

per offrirle un cartone di latte e alcuni spiccioli, e lei in diniego

scuotendo sprezzante il capo coronato di stracci variopinti

ribadì la consueta richiesta di cibo scarna e frugale: “Mangiare…mangiare…”

Dentro la borsa della spesa trovai una pesca: “Va bene questa?”

Nel silenzio la regina africana accolse il frutto nelle mani, lo spezzò

in più parti e le distribuì alla cerchia che la scorta, ai corvi e ai gabbiani.

La vidi solo un’altra volta. A due passi dalla pompa della Esso

stava immobile, sbiancata, chiusa e cinturata dentro un borsone più nero

della tempesta che spinge i naufraghi giù negli abissi del pelago insincero

ma dei loro barchini nemmeno uno resta intero.

E la straniera cercando scampo in uno spazio interno

vi aveva eletto per l’ultimo viaggio in questo esilio

il nostro scherno e il proprio tetto.

Poesia inedita 

La perfezione

La perfezione non è necessariamente impeccabile.

Spesso è semplicemente qualcosa fatta col cuore.

Perfezione è un lavoro completato,

una gloria resa, una preghiera ascoltata.

Può essere un gesto gentile,

dei ringraziamenti.

Perfezione è ciò che scopriamo gli uni negli altri

quello che poi vediamo riflesso.

E se la perfezione ci sfugge

non importa.

Perché ciò che viviamo

nel momento è sufficiente.

da Call the Midwife, una serie di film tratta dal libro omonimo scritto da Jennifer Worth, prodotta da Netflix

Non ti arrendere

Non ti arrendere, ancora sei in tempo

per arrivare e cominciare di nuovo,

accettare le tue ombre

seppellire le tue paure

liberare il buon senso,

riprendere il volo.

Non ti arrendere perché la vita è così

Continuare il viaggio

Perseguire i sogni

Sciogliere il tempo

togliere le macerie

e scoperchiare il cielo.

Non ti arrendere, per favore non cedere

malgrado il freddo bruci

malgrado la paura morda

malgrado il sole si nasconda

E taccia il vento

Ancora c’è fuoco nella tua anima

Ancora c’è vita nei tuoi sogni.

Perché la vita è tua

e tuo anche il desiderio

Perché lo hai voluto e perché ti amo

Perché esiste il vino e l’amore,

è vero.

Perché non vi sono ferite che non curi il tempo

Aprire le porte

Togliere i catenacci

Abbandonare le muraglie

Che ti protessero

Vivere la vita e accettare la sfida

Recuperare un sorriso

Provare un canto

Abbassare la guardia e stendere le mani

aprire le ali

e tentare di nuovo

Celebrare la vita e riprendere i cieli.

Non ti arrendere, per favore non cedere

malgrado il freddo bruci

malgrado la paura morda

malgrado il sole tramonti e taccia il vento,

ancora c’è fuoco nella tua anima,

ancora c’è vita nei tuoi sogni,

perché ogni giorno è un nuovo inizio

perché questa è l’ora e il miglior momento

perché non sei sola, perchè io ti amo.

Mario Benedetti (Paso de los Toros, 14 settembre1920 – Montevideo, 17 maggio 2009), è stato un poeta, saggista, scrittore e drammaturgo uruguaiano.

Nella moltitudine

“Sono quella che sono.

Un caso inconcepibile

come ogni caso.

In fondo avrei potuto avere

altri antenati,

e così avrei preso il volo

da un altro nido,

così da sotto un altro tronco

sarei strisciata fuori in squame.

Nel guardaroba della natura

c’è un mucchio di costumi: di

ragno, gabbiano, topo campagnolo.

Ognuno calza subito a pennello

e docilmente è indossato

finchè non si consuma.

Anch’io non ho scelto,

ma non mi lamento.

Potevo essere qualcuno

molto meno a parte.

Qualcuno d’un formicaio, banco, sciame ronzante,

una scheggia di paesaggio sbattuta dal vento.

Qualcuno molto meno fortunato,

allevato per farne pelliccia,

per il pranzo della festa,

qualcosa che nuota sotto un vetrino.

Un albero conficcato nella terra,

a cui si avvicina un incendio.

Un filo d’erba calpestato

dal corso di incomprensibili eventi.

Uno nato sotto una cattiva stella,

buona per altri.

E se nella gente destassi spavento,

o solo avversione,

o solo pietà?

Se al mondo fossi venuta

nella tribù sbagliata

e avessi tutte le strade precluse?

La sorte, finora,

mi è stata benigna.

Poteva non essermi dato

Il ricordo dei momenti lieti.

Poteva essermi tolta

L’inclinazione a confrontare.

Potevo essere me stessa – ma senza stupore,

e ciò vorrebbe dire

qualcuno di totalmente diverso.

Wisława Szymborska

11 marzo 2011-11 marzo 2018

La luna, le nuvole, la neve, la fioritura

  

Con il discorso di accettazione del Nobel per la letteratura nel 1968 Yasunari Kawabata apre il suo cuore al mondo spiegando quale significato abbia per la cultura giapponese la compagnia e la voce di alcuni monaci-poeti.  
Tra questi c'è Myōe di cui riporta tre poemi sulla luna d’inverno e il resoconto dettagliato della loro origine: «Nella notte del dodicesimo giorno del dodicesimo mese dell’anno 1224, la luna era dietro le nubi. Io sedevo in meditazione Zen nella sala Kakyū. Quando scoccò la mezzanotte terminai la meditazione e discesi dalla sala ai quartieri inferiori, nel mentre la luna uscì dalle nuvole e fece brillare la neve. La luna mi era compagna, e neppure il lupo che ululava nella valle faceva paura. Nel momento in cui venni via dai quartieri bassi, di nuovo la luna era dietro le nubi. Non appena la campana segnalò la vigilia di tarda notte, salii ancora una volta ai quartieri alti, e la luna mi vide per strada. Entrai nella sala di meditazione, e la luna, scacciando via le nuvole, era sul punto di tramontare dietro la vetta lontana, e mi sembrava che mi tenesse segreta compagnia.»

Ecco ora la prima delle tre poesie:

Luna d’inverno, che vieni

Dalle nuvole a tenermi compagnia,

E’ tagliente il vento, fredda la neve?

Kawabata dice di averla scelta “per la sua straordinaria gentilezza e compassione. Luna invernale, che vai dietro le nuvole e poi ne esci, facendo brillare le mie orme mentre raggiungo la sala di meditazione e ne scendo di nuovo, così che non ho paura dei lupi: il vento non affonda dentro di te, e la neve, non hai freddo?” La considera “una poesia che ha in sé la profonda quiete dello spirito giapponese” e  aggiunge: “la neve, la luna, la fioritura, parole che esprimono le stagioni nel mentre che muovono l’una nell’altra, includono nella tradizione giapponese la bellezza di montagne e fiumi ed erba e alberi, della miriade di manifestazioni della natura, e anche dei sentimenti umani.” 

La seconda poesia “fu composta da Myōe entrato nella sala di meditazione dopo aver guardato la luna discendere verso la montagna”:

Andrò dietro la montagna.

Ci andrò anch’io, luna.

Notte dopo notte ci faremo l’un

l’altro compagnia.

E la terza, preceduta da queste parole dello stesso Myōe: «Aprendo gli occhi dalla meditazione vidi la luna nell’alba, che illuminava la finestra. Nell’oscurità, sentii come se proprio il mio cuore risplendesse di luce che sembrava fosse la luce della luna»:

Il mio cuore risplende, pura espansione

di luce;

e senza dubbio la luna penserà

che questa luce sia la sua.


L'anniversario del disastro di Fukushima mi riporta alla mente i poeti scelti da Kawabata: Myōe, Dōgen, Ikkyū. 
Mi ricorda Ryōkan (vedi il post del 21/06/2014) che "praticava la letteratura e la fiducia nello spirito benigno riassunto nella frase buddista “un viso sorridente e parole gentili” e “sperava che dopo la sua morte la natura restasse bella.”  

Che la natura resti bella è stata, dopo Fukushima, e rimane oggi, una speranza grande e difficile. Una speranza che trae la sua forza dall'essere condivisa e ispirata da una compassione con mille facce e braccia come Kannon nel Sanjusangendo a Kyoto: i tanti ragazzi accorsi da lontano per prestare soccorso, i residenti rimasti sempre accanto ai loro amici non umani o ritornati per contribuire alla rinascita di luoghi e istanze di comunità, i volontari organizzati in squadre devote al salvataggio di persone anziane o disabili, i molti che hanno fatto tutto il possibile per recuperare le vittime da sotto le macerie o per svolgere con pazienza straordinaria la selezione e la raccolta di materiale contaminato e mille altre attività di ricucitura e di cura della grande ferita dell'11 marzo 2011.  

Non dipendenza della mente

Da Moon in a Dewdrop (Luna in una goccia di rugiada) titolo di una raccolta di versi e di saggi di Dōgen (1200-1253) curata da Kazuaki Tanahashi ho scelto la poesia intitolata Non dipendenza della mente:

Uccelli acquatici

che vanno e vengono

le loro tracce scompaiono

ma non dimenticano mai

il loro sentiero.

Come gli uccelli d’acqua – della poesia di Dōgen- possiamo imparare a non dipendere da tracce che prima o poi scompaiono.

La fiducia, l’attenzione e la consapevolezza momento dopo momento, la costanza, la pratica della compassione e del coraggio sono ciò di cui abbiamo bisogno per non dimenticare il sentiero. 

Bashō e la rana

Dal blog Poesie senza pari riporto una mia poesia pubblicatavi il 9 agosto scorso:

BASHŌ E LA RANA

Un mattino il poeta Bashō

sentì una gran pace dentro

e invece di correre

a scrivere un haiku

si rilassò in quello che stava facendo

– stendere il bucato ad asciugare

sulla canna.

Fu in quel momento

che udì la rana tuffarsi

nel vecchio stagno: plof!

da AA. VV. Per una gentile compagna di viaggio, Dieci omaggi a Nancy Watkins, Fàmmera Edizioni, 2o17

11 marzo 2011-11 marzo 2017

La realtà esige

La realtà esige

che si dica anche questo:

la vita continua.

Continua a Canne e a Borodino

e a Kosovo Polje e a Guernica.

C’è un distributore di benzina

nella piazzetta di Gerico,

ci sono panchine dipinte di fresco

sotto la Montagna Bianca.

Lettere vanno e vengono

tra Pearl Harbor e Hastings,

un furgone di mobili transita

sotto l’occhio del leone di Cheronea,

e ai frutteti in fiore intorno a Verdun

si avvicina solo il fronte atmosferico.

C’è tanto Tutto

Che il Nulla è davvero ben celato.

Dagli yacht ormeggiati ad Azio

arriva la musica

e le coppie danzano sui ponti nel sole.

Talmente tanto accade di continuo

Che deve accadere dappertutto.

Dove non è rimasta pietra su pietra,

c’è un carretto di gelati

assediato dai bambini.

Dov’era Hiroshima

c’è ancora Hiroshima

e si producono molte cose

d’uso quotidiano.

Questo orribile mondo non è privo di grazie,

non è senza mattini

per cui valga la pena svegliarsi.

Sui campi verdi di Maciejowice

l’erba è verde

e sull’erba, come è normale sull’erba,

una rugiada trasparente.

Forse non ci sono campi se non di battaglia,

quelli ancora ricordati,

quelli già dimenicati,

boschi di betulle e boschi di cedri,

nevi e sabbie, paludi iridescenti

e forre di nera sconfitta,

dove per un bisogno impellente

ci si accuccia oggi dietro un cespuglio.

Qual è la morale? – forse nessuna.

Di certo c’è solo il sangue che scorre

e, come sempre, qualche fiume, qualche nuvola.

Sui valichi tragici

il vento porta via i cappelli

e non c’è niente da fare –

lo spettacolo ci diverte.

di Wisława Szymborska, da Vista con granello di sabbia, Adelphi

La casa spaziosa

La casa è la vita. Vivere nella paura è vivere nella stanza più misera della casa. Afflitti da preoccupazioni, chiusi dentro ristretti orizzonti mentali, dimentichi che la spaziosità interiore è vitale.

Forse, nonostante la miseria e l’angustia, siamo portati a radicarci nella paura e nelle preoccupazioni quando siamo restii e ci opponiamo al fluire della vita. Il cambiamento che investe non solo le nostre opinioni ma la nostra identità e la totalità del nostro essere porta sofferenza. E le resistenze sono ostinate perchè la metamorfosi a cui siamo chiamati è anche intellettuale, ma è essenzialmente pratica, è spirituale.

In questo passaggio, necessario e contrastato, lento e vischioso, in cui l’illusione di poter restare aggrappati alla vita passata mette a rischio la vita stessa, quello che raccomandiamo all’amico –di andare avanti, con la mente e con il cuore- dovremmo iniziare a farlo in prima persona.

Dice il poeta persiano Hafez di Shiraz: “La paura è la più misera stanza nella casa. Preferirei vederti in condizioni di vita migliori.” 

Il tesoro

Un giorno un vecchio saggio e buono

mi incoraggiò a trovare il tesoro

Ero un giovane serio e leale

all’ideale più elevato e senza posa

per anni ho scavato nel campo

fino a che allo stremo

e prossimo a morire gli attrezzi

mi caddero di mano

In quell’istante il buio

si aprì con un lampo

e vidi dove mi avevano spinto

l’avidità e l’accanimento

E vidi anche il tesoro

che prima non vedevo

e non è altro che il vedere

che non c’è altro tesoro

che il vedere davvero

quel che vedo qui e adesso

Poesia inedita, di Michele Colafato

Terra e cielo

Nella ciotola di terracotta color del cielo

le ginestre dalle radici tenaci e il giallo

ardore sono insieme al cardo viola

che sa di compassione

dal ritiro d'estate 24-26 giugno 2016 a Montali

Filastrocca dei mutamenti

«Aiuto, sto cambiando!» disse il ghiaccio

«Sto diventando acqua, come faccio?

Acqua che fugge nel suo gocciolìo!

Ci sono gocce, non ci sono io!»

Ma il sole disse: «Calma i tuoi pensieri

Il mondo cambia, sotto i raggi miei

Tu tieniti ben stretto a ciò che eri

E poi lasciati andare a ciò che sei»

Quel ghiaccio diventò un fiume d’argento

Non ebbe più paura di cambiare

E un giorno disse: «Il sale che io sento

Mi dice che sto diventando mare

E mare sia. Perché ho capito, adesso

Non cambio in qualcos’altro, ma in me stesso»

di Bruno Tognolini, Le Filastrocche della Melevisione, Carlo Gallucci Editore

Il cambiamento può ispirare paura o ansia e quando ne siamo posseduti ci facciamo piccoli piccoli e ci chiudiamo in uno stato di confusione o di impotenza. 

Rimpiangiamo il passato che resta solido perchè non si muove più, siamo rigidi, cerchiamo sicurezze nella rigidità, e non vediamo i colori cangianti della vita. 

Il poeta ci invita alla calma, a distogliere lo sguardo dal ghiaccio che ferisce e acceca, a familiarizzarci con il lasciare andare e ad avere fiducia, a scioglierci e a riconoscere: "... sto diventando mare e mare sia."